Violencia Simbólica

Sin entender nada me quiero encontrar

Sin rima y sin sal Solo quiero estar

Poesía de esclavos es la que odio

Clavados que me rodean y tanto me asquean…

¿Algún día se dignarán a usar desodorante?

A mano quiero escribir, y sin rima deseo fluir…

Para crear, para expresar este gran agujero negro que me asecha

Que ni siquiera deja escapar al más mísero rayo de luz

Ya no hay flecha, ya no hay rumbo

Ni siquiera me importa partir

Partirme al medio es lo único que quiero

Sin entender me encuentro escribiendo

Palabras que aparecen

En este cuaderno cada vez

Que oídas necesitan ser

Cada vez que mi cuerpo pide deshacerse

Cada vez que todo pierde su valor

Cada vez que mi ideal se desvanece

La nada comienza a asomarse una vez más

Pidiendo ese gran salto simbólico

¿Qué tipo de paso será el que terminaré dando?

¿A dónde terminaré a parar luego del gran salto?

máximas sin satiras

¿Cómo describir esta sensación que recorre todo mi ser? ¿Cómo describir este tipo de imaginación? una imaginación muy interesante, apasionada, que anhela, anhela grandeza, anhela belleza, la belleza de las palabras, de unas verdaderas palabras, como si fuesen la melodía más dulce que jamás haya escuchado.

Le pongo letra a esta melodía, o solo la dejo sonar. Difícil decisión.
¿La palabra ayudará, la palabra entorpecerá? ¿Qué hará la palabra?

Por momentos anhelo deseos mundanos, pero que rápido que esas intensidades desaparecen cuando me encuentro nuevamente con esta melodía.

Sujeto al pensamiento de otros, sin rumbo me encuentro. ¿Se puede dejar atrás el camino a través de otros? Más allá de que estos dicen que no hay que seguir ningún camino. ¿No será ese su camino?

Exitismo y competencia. Inmanencia y trascendencia. Palabras divergentes, caminos convergentes.

Amor paradójico. ¿Por que intentaré de corregir mis errores de ortografía una y otra vez? ¿Por qué quiero amaestrar a este flujo, a este torrente? ¿Para que disciplinar?

Profundo odio el que sentía, Tan profundo que me terminó alcanzando. ¿Alguna vez saltare al abismo?

Nexos lógicos. Nexos alógicos. Para que atar. Parece que hay que aprender a andar descalzo… sólo habrá que tener cuidado con las espinas.

Espinas. Espinas en el pecho. Espinas que devienen en angustia. Angustia que deviene en Agustina. ¿Para que tapar la angustia que yo siento con filosofía?

Sofía, sabiduría. Amor al saber. O saber por amor. ¿Amor a quien? ¿Amor por quien? ¿Amar o buscar ser amado?

Academia o abstinencia, he aquí el dilema.

Amor al rasgo, o amor fragmentado. ¿Amo sólo un fragmento, o a un anterior olvidado? Extraña fantasía, sentimiento oceánico, tan intenso que terminé ahogado.

Por qué no me ahogue, en aquel primer momento, ¿por qué no me ahogue?

La revancha siempre es maravillosa, ¿pero es majestuosa o simplemente plebeya?

Estado de trance. Transitando lugares nunca avistados, y que nunca podrían ser avisados.

¿El magic me quita la magia? Sí, definitivamente me acartona. Necesito protectores.

Protección. ¿Para que protección? ¿Para que represión?, si sólo quiero fricción.

Las rimas fáciles son como la música pop. Simple, insulsa y marketinera. ¿Como lograr lo progresivo en poesía?

La poesía es como la música, hay de todo, comerciales, reiterativos, mundanos. Sólo unos pocos son los que pueden transmitir un sentimiento original, libre de toda mancha romanticismo y ni hablar del inconformismo. Pensamientos de esclavos. Esclavos sin clavos. Pudiendo soltarse solo moviendo los brazos,
No hay esfuerzo, el esfuerzo lo hacen por quedarse quietos.

Es más fácil reír que callar. ¿Por qué siempre se hace lo segundo?

Disfruta de la vía. Recuerda que vas a partir.

Vía que se divide. O divisiones que hacen vía.

V de victoria. ¿Victoria de Russo? ¿Victoria que terminaría en derrota? ¿Derrota que terminaría en victoria?

Tiempo de magia, tiempo de arte. Tiempo que persigue, pacman que devora. Alma que trastorna.

¿Repetir lo mismo? ¿Investigar repitiendo? ¿Cuerpo virtual, disciplinamiento total?

La rima arruina, a la vez que fascina. ¿Como salir de su ritmo habitual? ¿Cuál será el tiempo de mi rima?

Pienso que soy, por eso luego existo.

¿Si sólo asumiendo que pienso, soy?
¿Quien es el que dice que piensa?

Para que bloquear, si fluyendo todo es más sencillo. ¿Por qué detenerme?, seguir sin seguir, he ahí el secreto del nomadismo.

Nomadismo, ¿No madismo? ¿No da lo mismo? ¿Masoquismo?
Desháceme, desháceme. Hacerme o des-hacerme.

Quiero más, dame más. No es suficiente. Nada me satisface. No lo quiero, sólo lo necesito, para vivir. Muéstrame que me quieres, dame lo que necesito.

Español, idioma de ritmo, Sí, de tortuga.

SI, si, máss, dame más….

La herramienta es necesaria, ¿de que forma quiero la herramienta?

La computadora del tiempo, el conocimiento es poder. El conocimiento es por y para el poder.

¿Poder, poder que? Poder nada, conocer nada.

Desaparezco, como una noche frente al lago. Extraña melodía aquella, la misma canción… pero que melodía distinta.

Distinto día, distinto ser. Ser citrus. Sirius. Señor, ya cállese, váyase a la calle nomás.

Cuento Nº 2

Aca dejo la continuación de mi anterior cuento, dedicado a una persona que aprecio mucho. Cualquier similitud con Bucay es mera coincidencia. Sepan entenderme, recien estoy incursionando en este tipo de narrativa, soy sólo una colegiala :P.

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En una noche de invierno, nuestro joven protagonista nuevamente se hallaba contemplando aquel paisaje estrellado, aquella luna, aquella oscuridad; pero esta vez todo era diferente. Por más de que él intentara de admirar esa imagen; de sentirla, de vivirla en carne propia, las nubes lo tapaban todo; como un manto de oscuridad que desvanecía todo lo que tocaba y nada dejaba a su paso: no había cielo, no había estrellas, sólo grises por todos lados.

Y el se preguntaba:
- Que paradójica que es la vida, cuando tenía delante de mis ojos a la imagen más hermosa que jamás haya visto, intentaba de destruirla por cuanto medio tuviera una y otra vez, mediante la razón, mediante esa maldita buena conciencia. Pero ahora que me muero por sentirla, ahora que me muero por entregarle mi cuerpo, mi espíritu y todo lo que soy, ella se aleja de mí. Malditas nubes, malditos grises, ¿Por qué tienen que arruinarlo todo? ¿Por qué siempre aparecen en el momento menos oportuno?

Nuevamente, percibiendo la intensa angustia que sentía nuestro desdichado protagonista, un joven misterioso hizo su aparición. Éste era muy similar al que había visto en aquella noche de verano, aquel que era capaz de encandilar a cualquier persona con el intenso brillo que emanaba. Pero esta vez su aura era distinta, ya no era tan pura como el color de la luz, ahora irradiaba un extraño halo rojizo, aunque su imponente presencia seguía manteniéndose intacta.

Colocándose a su lado y contemplando ese paisaje nublado con una sonrisa, rápidamente fue victima de ataques ni bien fue reconocido por nuestro protagonista:

-Tú, tú eres el responsable de todo esto. Tú me dijiste que sienta, tú me dijiste que me arriesgue sin importar las consecuencias. Y ahora que me muero por ver a esa luna, que me muero por amar, ella desaparece del cielo. ¿Y que es lo que obtengo? Nubes, finitud, eso es lo único que obtengo. Yo quiero más, yo quiero ascender hacia esas alturas, quiero atravesar esas nubes, quiero acariciar esa luna una vez más.

-Ohh ahora te me has convertido en un romántico sin remedio. Que extraño que eres, ardes en invierno pero te congelas en verano. Siempre yendo contra la corriente ehh…

-Eso no me importa ahora, yo lo único que quiero es volver a ver a la luna una vez más, ella es la que me enseño a apreciar todas las cosas de este mundo, la que le da un sentido a todo lo que hago, sin ella nada tiene sabor. La necesito, nadie puede reemplazarla, ninguna estrella puede comparársele, ninguna nube, ni siquiera el mismísimo sol. Ella es perfecta, su oscuridad, su misterio, ella es la única que puede lograr que me estremezca, que se me pongan todos los pelos de punta.

-Pero que cosas dices, acaso ella, ¿no era sólo un círculo mal formado, no era sólo un mero destello de luz?

-Sí, pero eso era porque antes sólo la veía como un simple adorno en el cielo, pero una vez que te acercas a ella, es imposible no caer rendido a sus pies.

-¿En verdad es ella la que hace que caigas a sus pies, o eres tú el que quieres caer, el que quiere perderse, el que quiere extrañarse del mundo, el que quiere amar?

-Que preguntas tontas que haces, claro que es ella, es algo simple: yo quiero verla a ella, ella es lo que me hace feliz, pero hay nubes que se interponen entre nosotros, y si no fuera por esas nubes, todo estaría bien.

-¿Acaso no puedes verlo, acaso ni siquiera puedes acordarte de tus palabras? La luna son sólo destellos de luz que entran por tus sentidos. En sí no es nada…

-Yo estaba en lo correcto desde el principio, nada tiene sentido, nada posee el valor suficiente para que uno pelee por ello, si de todas formas las nubes siempre estropean todo. Adiós ideales, adiós mundo, adiós luna…

-Nuevamente te confundes, que las cosas en sí no signifiquen nada, no quiere decir que no puedan tener importancia.

Lo importante siempre es lo que tú haces con ello, puedes hacer lo que quieras. Ve más allá, piensa más allá de la luna; no sólo las nubes, hasta ella misma es finitud si es comparada con la inmensidad del universo.

Solo has descubierto una parte de tu interior, ella no la creó, sólo la despertó, no te engañes. Pero todavía falta mucho por emerger dentro de ti. Tu ser es algo fantástico y fascinante, no lo reprimas, no lo desmerezcas, la luna no lo creó, tu mismo lo has hecho, es sólo que aún no puedes darte cuenta de ello.

Puedes pasar toda la noche esperando que las nubes desaparezcan, pero recuerda, el mundo esta hecho de grises, y siempre va a ser así; pero lo importante no es eso, lo importante es lo que hagas con ese color. El gris es lo que hace más apasionante a la vida, es lo que le da sabor, no la luna. Ella es blanca, simple, chata, llena de cráteres, de imperfecciones. Si no fuera por las nubes, que no dejan de ocultarla, no tendría ningún valor.

Puedes seguir pasando toda la noche esperando a la luna, o comenzar a admirar un poco más a las nubes que tienes en frente tuyo. Tú decides, el final no está escrito…

Escena psicodramática

Bueno, volvemos con el blog nomás, lo tenía olvidado. Así que bueno, voy a empezar a publicar un par de cosas viejas, que por x o y motivo nunca subí.

27/05/07

Bueno, a continuación les dejo una breve escena, que se me ocurrió espontáneamente en una sesión psico-dramática:


Tres exploradores y compañeros, habían emprendido la búsqueda del preciado santo grial, aquel elixir de la juventud eterna, fuente de toda sabiduría, y proveedor de un poder nunca antes imaginado por ningún hombre que haya pisado la tierra.
Y allí se hallaban ellos 3, en las profundidades de esas húmedas y oscuras catacumbas, donde faltaba el aire, donde la luz apenas podía filtrarse. Pero eso ya no importaba, ya nada importaba, por fin lo habían conseguido, allí se encontraba, delante de ellos, esa copa, esa bendita copa.

Los tres exploradores no podían quitarle los ojos de encima, no podían dejar de admirar semejante majestuosidad, semejante belleza. Uno de ellos, hipnotizado por el magnetismo que emanaba la copa, se abalanzo rápidamente sobre ella.

Ese brillo que irradia – decía – no puede haber equivocación, es ella, aquí esta, ante nuestros ojos, lo hemos logrado, no lo puedo creer.

Y sin alcanzar a decir todas aquellas palabras con las que pretendía describir la alegría que le proporcionaba esa hermosa y pintoresca imagen; en ese momento los otros 2 se miran cómplicemente, uno de ellos realiza una seña y el otro, sigilosamente, se posiciona detrás de su perdido y ensoñecido compañero, y sin dudarlo siquiera le clava un penetrante puñal por la espalda.

Cuando la pobre victima cae sin saber que fue lo que paso, el reciente verdugo dirige su mirada hacia su otro compañero y le dice:

- Listo, va todo de acuerdo al plan, ahora podremos beber la copa jun…

Demasiado tarde, su cómplice también lo había traicionado, pero esta vez fue de frente, directo al estomago. Y mientras la nueva victima caía, entre sus últimas impresiones pudo ver la fría mirada de su traicionero compañero que lo miraba fijamente sin ningún remordimiento.

Lentamente a nuestro sobreviviente se le fue dibujando una sonrisa diabólica que termino estallando en una risa capaz de estremecer al más valiente y duro de los hombres.

- HAHAHAHAHA!!! al fin lo he conseguido, después de todo, es mío, es todo mío, solo mío; el santo grial, la vida eterna, el poder, todo el poder es mío. Ahora ya nadie podrá detenerme, haré todo lo que yo quiera, tendré al mundo a mis pies.

Y mientras se iba acercaba hacia la copa, su cuerpo, su postura se iban transformando cada vez más, dándole una apariencia, una expresión terrorífica pero a la vez muy poderosa.

- Al fin te tengo en mis manos, ya eres mío, no te puedes escapar. Beberé de ti y seré el dueño del mundo.

Y luego de tanta expectativa, toma de la copa desesperadamente, ya no podía ni aguantar un minuto más sin aquel ansiado poder.

- SI!!, el elixir ya esta recorriendo mis venas, puedo sentirlo, ya puedo sentir este maravilloso poder.

Pero en ese momento algo inesperado estaba por ocurrir.

- ¿Qué es lo que me pasa? ¿Por qué? ¿por qué no me da todo el poder que siempre desee? ¿Por qué? ¿por qué me hace sentir así? ¿Por que siento que me esta destruyendo por dentro? ¿Acaso no es lo que siempre quise? ¿Por lo que viví siempre? ¿Por que? ¿por que?

- Mi ser se empieza a erosionar… me siento desecho, vacío, inerte, ¿pero por que? no logro entenderlo ¿por qué?...

Esas fueron las últimas palabras de nuestro malvado y enérgico protagonista, el cual cae muerto sin remedio, justo en aquel momento que siempre espero, en donde creía que todos sus sueños iban a ser realizados, pero parece que las cosas nunca son como uno las espera…

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(Comentarios agregados hoy).

- ¿Para que esperar algo? ¿para que esperar un tiempo futuro? en el que ya no vamos a existir... si sólo somos este momento, éste único segundo que captamos en el constante devenir... nunca más lo volveremos a ser, ni a lo largo del tiempo, ni a lo ancho del espacio.

Aprovechemos el presente, vivir en el futuro es lo que puede convertir al nectar más dulce, en el veneno más mortífero.

- Las historias son siempre tan ficticias como el pensamiento y la filosofía.

Siempre tiene que haber un protagonista, y éste siempre tiene sólo una motivación, la cual es explotada, llevada hasta los más reconditos extremos, pero que nunca puede desprenderse de aquel principio que la vio nacer.

Y lo que es peor, los malos nunca ganan y las parejas siempre viven felices para siempre. (supongo que la probabilidad de que estos hechos sucedan en las historias es inversamente proporcional a lo que acontece en el mundo que pretenden imitar).

¿Por qué buscamos siempre reproducir un mundo que no existe?

Bah, mejor dicho, ¿existe un mundo, o esto que llamamos realidad también es creado?

Claro que yo me inclino por la segunda.

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¿Cómo serás mundo? mis limitados sentidos y mi estreches de pensamiento no me permiten entenderte. Y no creo que algún día lo logré, pero pensar en tí... parece interesante.